Нас мало — юных, окрыленных,
Не задохнувшихся в пыли,
Еще простых, еще влюбленных
В улыбку детскую земли.
Мы только шорох в старых парках,
Мы только птицы; мы живем
В очарованьи пятен ярких,
В чередованьи звуковом.
Мы только мутный цвет миндальный,
Мы только первопутный снег,
Оттенок тонкий, отзвук дальний.
Но мы пришли в зловещий век.
Навис он, грубый и огромный.
Но что нам гром его тревог?
Мы целомудренно бездомны,
И с нами звезды, ветер, Бог.

В.Набоков

почему внучка моя такая любимая и желанная?голос крови?