Я кричу свою песню с надрывом,
Чтобы успеть докричать... до смерти,
Камнем вниз, под откос, с обрыва,
Там, где душу ломают черти.
Я "Столичной" сжигаю горло
И смолю в день по пачке «Примы».
Как же всё, наконец, припёрло –
Быть не тем и не там "любимым".
Жизнь сгорает, как уголь в топке,
Сердце в пепел, в осколки света.
И на дне опустевшей стопки
Всё ищу, не найдя ответы.
Пальцы ломит похмельной дрожью,
Может, вывернет спазмом строчки.
Как бы не было тошно, всё же,
Допою свой куплет.До точки.

Каждый в меру своего понимания думает,что работает на себя,на свою идею, а в меру своего непонимания работает на того,кто знает и понимает больше