Плоды своих трудов
Играет ветер сорванной листвой,
То сложит листья кучей золотой,
То гонит, как конфетные обертки,
По саду и по мокрой мостовой,
Угрюмо хмурят брови облака,
И недовольно морщится река,
И не цветок венчает желтый стебель,
А створки опустевшего стрючка...
Что листья, что цветы?
Цена садов зависит от количества плодов!
А мы, когда наступит наша осень,
Представим ли плоды своих трудов?
|