Как много в жизни хочется сказать,
Как мало говорим на самом деле.
Мы так боимся душу раскрывать
И прячемся, как та улитка, в теле.
Как редко мы с друг другом говорим -
Торопимся, спешим всегда куда-то.
Порой не ведаем мы сами, что творим,
И замолкаем снова виновато.
Как мало теплоты мы дарим тем,
Кому нужна порой она бывает.
Кому-то улыбнёмся, а затем
Проходим мимо, миг тот забывая.
Не лучше ль чаще в лица заглянуть,
Чтобы увидеть, что в душе творится.
Быть может, там, внутри, есть что-нибудь,
Что может в жизни нашей пригодиться.
Быть может, мы увидим там всё то,
Что в жизни нам порой казалось малым,
Что виделось когда-то уж давно,
Но только времени всегда нам не хватало.
Тогда, быть может, мы заговорим
И скажем то, что мы сказать хотели.
Но, а пока, как рыбы, мы молчим
И прячем души вновь в уставшем теле.

почему внучка моя такая любимая и желанная?голос крови?